Ses doigts glissèrent sur les paupières encore tièdes et couvrirent les prunelles ambrées. Jaime était mort. Accroupit à sa droite, Éris fixait son visage brulé, incapable de détourner le regard. Il était mort, mort à cause de cet incendie, mort piégé par les flammes dans son propre abri. La fumée devait sans doute lui avoir fait perdre connaissance puis il avait fini par mourir intoxiqué avant que les flammes ne viennent pourlécher son corps sans vie. Et personne n'était venue à son secours, ne s'était même soucié de lui. Jack serait mort de la même façon si cet Autre ne l'avait pas tiré hors de sa tente en feu. Elle était restée près de lui, elle s'était battue à ses côtés alors que si elle l'avait laissé se démerder, elle aurait pu sauver Jaime. Elle avait fait passer la vie de leur Leader avant celle de son ami. Elle avait laissé mourir Jaime. La culpabilité la rongeait et grignotait doucement les fils qui la maintenaient encore debout. Vacillante, la jeune femme voulue planter ses phalanges dans la terre solide,mais il ne s'agissait plus que de cendre qui s'évanouirent en poussière laissant sur sa paume un sceau grisâtre. Éris n'était pas triste, elle avait dépassé ce stade depuis bien longtemps, la mort de l'émouvait plus. L'Île lui avait appris à accepter le décès d'autrui, elle ne pouvait aller contre, mais là c'était différent. Là, tout était de sa faute et Jack lui avait bien fait comprendre. « Mais Éris... T'aurais dû me le dire...» Ce n'était que maintenant que les mots prenaient toute leur importance. Jack avait raison, elle aurait dû lui dire. Peut-être auraient-ils pût éviter ce massacre.

« A l'aide, s'il vous plait. Aidez-moi, je vous en supplie... quelqu'un... »

Le regard de la sauvageonne se ralluma. Elle voulue se relever, mais elle avait surestimée ses forces restantes et son genou dérapa dans les cailloux. La deuxième tentative, plus lente, fut la bonne. Debout, surplombant le spectacle de désolation, Éris cherchait cette fragile étincelle de vie. Ses yeux passaient en revue chaque tissu brulé, chaque débris fumants, chaque abri détruits pour finalement tomber sur une forme allongée à proximité de l'ancienne tente de Jack. Elle aurait reconnu la chevelure flamboyante entre mille : Zoey. Une fois de plus son genou écorcha la terre quand elle se précipita au chevet de la jeune fille. La Rousse suffoquait et son visage, perlant de sueur, était crispé par la peur et la douleur. D'une main chancelante, elle désigna difficilement sa poitrine, là où la morsure était la plus féroce. Sa chemise n'était plus blanche mais rouge, un rouge presque noir, déchiré en un seul endroit en un rond presque trop parfait.

« Qui t'as tiré dessus Zoey ? C'était qui ? »

Les deux mains de l'Australienne compressait la plaie avec le peu d'énergie qu'il lui restait mais rien ne paraissait pouvoir stopper le flot rougeâtre bavant de la blessure. Des larmes roulaient sur les joues sales de Zoey, des larmes qu'elle ne contrôlait même plus et qui l'empêchait de s'exprimer et Éris comprit qu'elle était terrifiée à l'idée de mourir.

« Je vais chercher de l'aide. Appuie bien là-dessus. »
« Non ! S'il te plait, me laisse pas... me laisse pas. »

Les doigts glacés s'étaient agrippés à son poignet comme ils se seraient agrippés à la vie et elle n'eut pas le courage de s'en défaire. Le regard implorant de la jolie Rousse s'arrima aux deux émeraudes et après un moment de silence, Éris baissa la tête de consentement. Zoey semblait savoir, au plus profond d'elle-même, qu'elle n'allait pas survivre, elle ne désirait probablement pas affronter cette épreuve sans personne à ses côtés ; la Blonde était, à cet instant même, l'unique visage familier, l'unique repère qui lui restait. La peur de demeurer seule dépassait celle de mourir... Malgré la chaleur des foyers, la jeune fille tremblait comme une feuille. Sous sa peau, l'Australienne percevait les battements irréguliers de son cœur. Chaque pulsation imbibait davantage la chemise. Ses mains étaient poisseuses de sang, mais Éris continuait d'appuyer sur la blessure.

« J'ai pas vu qui c'était. J'étais derrière la tente de Jack et j'vous ai entendu Trystan et toi... c'est pas les Autres qui ont mis le feu... c'est pas eux... Jack, il criait, il a dit un nom... j'ai pas compris. Puis y'a eu le feu et les Autres... Trystan et toi... j'ai voulu venir vous aider et c'est là que... »
« Owen ! OWEN ! Bon sang, tient le coup Zoey ! OWEN !!! »

¤¤¤

Personne n'était venu... étant donné qu'il n'y avait plus personne dans le campement, ni même aux alentours. Ils avaient tous fuit comme des rats sans prendre la peine de regarder derrière eux s'il restait des survivants. Elle avait appelé Owen jusqu'à la fin, elle avait hurlé son nom sans s'arrêter. Sa gorge était devenu sèche, l'air aussi coupant que des morceaux de verres, mais elle avait continué. Puis Zoey avait fermée les yeux et l'étreinte autour de son poignet s'était relâchée...

L'australienne serra les dents et cligna des yeux pour chasser l'image de la Rousse agonisante. L'assister dans ses derniers instants avait été bien plus éprouvant que tout ce qu'elle avait vécu sur cette Île et les derniers mots de Zoey n'avait fait qu'ajouter des blâmes dans la besace déjà bien lourde qu'elle portait sur ses épaules. La balle qui l'avait tué provenait du fusil que Trystan avait récupéré. Elle se souvenait du coup de feu tiré lors de l'altercation entre le jeune homme et l'Apollon et de la balle perdue. Zoey s'était trouvé au mauvais endroit, au mauvais moment. Il fallait ajouter à cela le fait que leur groupe les avaient laissées toutes seule. Il les avait abandonnées comme on le fait d'un animal malade, d'une brebis galeuse et Éris était bien décidée à leur faire payer. Rien ne pouvait justifier leur comportement, rien ne pouvait les excuser. Ils avaient agi en égoïste, en traitre et la haine qu'elle ressentait à leur égard faisait bouillonner le sang dans ses veines.

Elle avait finit par retrouver leurs traces ce qui n'avait rien d'extraordinaire vu la manière pataude dont ils se déplaçaient ; un troupeau d'éléphant aurait été plus discret. Établit à la va-vite dans le coin le plus hostile de la jungle - qui avait eu cette formidable idée ? - le groupe commençait à s'organiser et à recenser les blessés. La première personne à rentrer dans son champ de vision fut Maxine. Les derniers pas qui la séparèrent de la frêle l'infirmière lui parurent interminable, la plus petite irrégularité du sol griffant la plante de ses pieds.

« Tiens c'est pour toi, c'est tout ce qu'il restait de l'infirmerie... Et elle, t'aurait dû la laisser crever. Cette salope n'a eu que ce qu'elle méritait. »

A bout de bras, elle lui présenta une feuille de bananier pleine et pliée d'une drôle de manière. A l'intérieur du sac improvisé, les effets qu'elle avait pu récupérer : quelques boîtes de vieux médocs, des décoctions étranges et des petites bouteilles d'alcools. Le regard assassin d'Éris s'attarda sur Reese.

« Crois pas que t'es sauvée. T'es qu'une sale traitre Reese. Une putin de salope de traitre. »